Un récit autobiographique sur les violences intrafamiliales ordinaires.
Ce qui s’efface.
Ce qui se transmet.
Ce qui survit malgré tout.
Le moulin sur la colline n’est pas un refuge.
C’est un lieu de tension, de peur sourde, de silences imposés.
À travers des fragments de mémoire, ce récit autobiographique explore les violences intrafamiliales ordinaires — celles que l’on minimise, celles que l’on tait, celles qui s’installent dans le quotidien jusqu’à devenir invisibles.
Écrire, ici, n’est pas accuser.
C’est tenter de comprendre ce qui s’efface, ce qui se transmet, et ce qui peut encore survivre.
Extrait
Mon premier souvenir n’est pas un visage.
C’est une fente dans un mur.
Une ligne oblique, presque invisible, que je suivais du doigt comme on suit une cicatrice.
Lorsque le soleil passait par là, elle s’illuminait d’un éclat doré. Des poussières dansaient dans le rayon étroit.
Je restais longtemps à genoux, le front contre le plâtre froid.
Je ne savais pas encore que ce fil était une promesse.
Mais la fissure ne disait pas tout.
Un matin, la coupe de noix s’est renversée au milieu de la cuisine.
Les noix ont roulé sur le carrelage propre avec de petits claquements secs qui me glaçaient.
Ma mère était recroquevillée au sol.
Mon père fumait déjà devant le journal télévisé.
Les cloches sonnaient Noël.
Je n’ai jamais osé en parler.
On ne parlait pas de ces choses-là.
Ils en parlent.
« Votre livre est une perle, une belle pierre, pour l’évolution de l’humanité. »
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